Cosas que amargan los días.

Un mensaje que no obtiene la respuesta esperada.
Saber que las cosas terminan, así queramos o no.
Palabras que se dicen a destiempo. Silencios que se lanzan a destiempo. Gestos que no se entienden.

Las primeras hojas coloreadas por el otoño.
Un día en el que sol se nos niega.
La soledad impuesta.

Amigos que se desvanecen y presencias que se imponen.
Las canas, las arrugas, el peso de los años.
La infancia tan lejana y el fin tan cerca.

Tomar las decisiones equivocadas. Posponer los deseos. Temer los cambios. Renunciar a ilusiones. Cargar con culpas.

Las lágrimas que no puedes evitar y las sonrisas que se hielan.
Los inviernos furtivos que atacan en abril.

Las despedidas, siempre. Los adioses, a cualquiera.
Los borrones en el libro de nuestra vida. Tachar días vacíos. Esperar lo que se sabe imposible.

Olvidar cómo sonaba una voz querida. Repasar álbumes llenos de muertos.

Ir y no volver. Regresar y no quedarse. Permanecer sin querer. Cambiar sin ánimo.

Los deseos no cumplidos. Las promesas rotas. Los propósitos imposibles.

Que la lluvia te cale. El frío fuera y dentro. Perder un objeto pequeño y querido.

Un grito injusto. Alguien que no te invita. Un desaire. Un vacío. El buzón sin cartas. El teléfono frío.

La cama revuelta de una noche de insomnio. La sopa tibia. Un cajón revuelto. Papeles extraviados. Una historia sin final feliz. Un saludo negado.

Que te quisieran y no te quieran. Que te extrañaran y te olviden.
Un dolor insidioso en medio de la noche. Olvidar un recado. Perder las llaves. Pisar un insecto.

Sentirse menos sabiéndose más. Amar sin ganas. Odiar sin esfuerzo.

Escribir una lista de amarguras.

Imagen: 'Paisaje triste' de Juan Esteban Pieralisi.

Comentarios

Entradas populares de este blog

La Nochebuena se viene, la Nochebuena se va...

" Dime, Niño, de quién eres todo vestido de blanco. Soy de la Virgen María y del Espíritu Santo. Resuenen con alegría los cánticos de mi tierra y viva el Niño de Dios que ha nacido en Nochebuena. La Nochebuena se viene, la Nochebuena se va. Y nosotros nos iremos, y no volveremos más. Dime Niño de quién eres y si te llamas Jesús. Soy de amor en el pesebre y sufrimiento en la Cruz. Resuenen con alegría los cánticos de mi tierra y viva el Niño de Dios que ha nacido en Nochebuena". Poníamos boca abajo el cajón en el que nos había llegado la matanza del pueblo y lo arrimábamos a la pared. Colocábamos con chinchetas en la pared un papel azul oscuro con estrellas, una de ellas con cola brillante. Echábamos viruta marrón, viruta verde... Poníamos un río y un laguito con papel de plata. En un esquina, el pesebre con la mula, el buey, San José, la Virgen y el Niño. En ...

Mi tito. Biografía de lo cotidiano VII

Mi tito fue soltero toda su vida. No se le conocieron más amores que su familia y la tierra. Trabajó para su padre y nunca dejó la casa familiar. Era del Barça sin que sepamos por qué. Y del equipo del pueblo, al que acompañaba a todos los partidos, fuera local o visitante. Mi tito no fue más allá de Barcelona, pero tenía todo el horizonte de un mar de olivos en sus ojos. Pasó una grave enfermedad con dieciocho años. Se salvó por los cuidados de su madre y el tratamiento del doctor Zurita. Era discreto, tímido y pausado. Solo lo alteraron en vida quienes sabían cómo malmeter. Mi tito era feliz en la Camorra, con sus abuelos y sus tíos, a los que llamaba por su nombre de pila. Empezó a arar cuando apenas llegaba a las manceras. Cuidaba a su yunta y al campo como se cuida a quien te da la vida. Adoraba a su madre y para ella era el favorito. Fui su ilusión y, después, mis niños. Todo era poco para ellos. Me llevaba al río y a las albercas cuando el rigor del verano era más duro. Descansa...

Volver sin poder volver

Y te haces los kilómetros sabiendo que vuelves sin volver. Porque no se puede volver al abrazo de una abuela, a un cine de verano, a los bancos del paseo donde se cruzan las primeras miradas de deseo, a bañarte en una alberca, a oír los campanillos de los mulos. No se puede volver a las calles empedradas, a las noches en el zaguán, a que manos queridas te monden las pipas, a retreparte en una silla de enea, a la feria con amigas, a la tienda de Silvestre. No se puede volver a llenar un cántaro, a guardar sitio en las pilas, a sentarse en un tranquillo a ver pasar la vida, a que te pregunten de quién eres. No se puede volver a esperar la alsina de Málaga, a ver los carteles del cine de Pavón, a comprar magnesia en un cartuchito, a subir a la carretera a ver cómo anochece. No se puede volver a la Galaxy, a comer pimientos en los Vaqueros, a encargar un jersey en las Arjonas, a aguantar las miradas subiendo frente al Estrecho. No se puede volver a escuchar los chascarrillos de tu abuelo, ...

lofesindeyer

Buscar este blog