Ir al contenido principal

Leer es un placer

Parafraseando la canción de Sara Montiel yo digo: "Leer es un placer".
Es un placer porque escapamos de las mezquindades cotidianas; porque conocemos gentes, paisajes, historias que nunca creímos poder conocer; es un placer porque nos hace mejores personas; porque nos da alas y raíces, porque nos da fuerzas; porque lloramos y reímos con emociones ajenas; por tantas cosas que no pueden explicarse.
Yo, que soy hija única y de un tiempo en que no había maquinitas y la tele "cerraba" como si fuera un comercio, he disfrutado con la lectura de momentos entrañables, de emociones sobrecogedoras. Me ha serenado, me ha acompañado, me ha divertido, me ha dado paz y energía. A la lectura le debo tanto que es para mí una religión.

Y aprovecho esta entrada de homenaje feliz a la lectura para comentar lo que hice ayer: ir a la presentación del libro de una amiga. Y fui no porque es amiga sino porque es buena escritora. Todo lo que leo de ella me gusta y por eso, sin haber acabado de leerlo, ya lo recomiendo. "La cendra dels anys". Júlia Costa. Para quien disfrute con la buena literatura.

(Imagen: balcopoblesec.blogspot.com)
Etiquetas:

Comentarios

  1. Paqui Serrano21 de octubre de 2011 a las 21:16

    Me uno al homenaje hacia la escritora, humanista y tantos años maestra en L'Hospitalet.

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La Nochebuena se viene, la Nochebuena se va...

" Dime, Niño, de quién eres   todo vestido de blanco.  Soy de la Virgen María  y del Espíritu Santo.  Resuenen con alegría  los cánticos de mi tierra  y viva el Niño de Dios  que ha nacido en Nochebuena.  La Nochebuena se viene, la Nochebuena se va.  Y nosotros nos iremos,  y no volveremos más.  Dime Niño de quién eres y si te llamas Jesús.  Soy de amor en el pesebre  y sufrimiento en la Cruz.  Resuenen con alegría los cánticos de mi tierra  y viva el Niño de Dios  que ha nacido en Nochebuena". Poníamos boca abajo el cajón en el que nos había llegado la matanza del pueblo y lo arrimábamos a la pared. Colocábamos con chinchetas en la pared un papel azul oscuro con estrellas, una de ellas con cola brillante. Echábamos viruta marrón, viruta verde... Poníamos un río y un laguito con papel de plata. En un esquina, el pesebre con la mula, el buey, San José, la Virgen y el Niño. En ...
1 comentario
Leer más

Crónica de la excepción. Día 70

Ayer, 20 de mayo, James Stewart hubiera cumplido años. Nuestra infancia y juventud lo tuvo siempre presente.  En una época en la cual solo había una televisión y los barrios estaban llenos de cines de reestreno y programa doble, no era difícil encontrarse con sus gestos dubitativos y su peculiar voz (cosas del doblaje) casi cada semana.  Sus películas se reponían —alguna, como Qué bello es vivir , era un clásico navideño— y nos era tan cercano como los compatriotas que llenaban las novelas de media tarde o los Estudio 1. Pero esta entrada va de una pequeñísima parte de lo acontecido en su vida y que tiene que ver con otro grande del cine norteamericano, Henry Fonda. Ambos eran amigos, en ese grado en el cual la amistad pasa a ser casi un lazo de sangre. Eso, a pesar de las grandes diferencias que había entre ambos. La mayor de todas, quizá, sus tendencias políticas. Fonda era de izquierdas y Stewart, muy conservador. Su vida discurría paralela hasta que,...
1 comentario
Leer más

Volver sin poder volver

Y te haces los kilómetros sabiendo que vuelves sin volver. Porque no se puede volver al abrazo de una abuela, a un cine de verano, a los bancos del paseo donde se cruzan las primeras miradas de deseo, a bañarte en una alberca, a oír los campanillos de los mulos. No se puede volver a las calles empedradas, a las noches en el zaguán, a que manos queridas te monden las pipas, a retreparte en una silla de enea, a la feria con amigas, a la tienda de Silvestre. No se puede volver a llenar un cántaro, a guardar sitio en las pilas, a sentarse en un tranquillo a ver pasar la vida, a que te pregunten de quién eres. No se puede volver a esperar la alsina de Málaga, a ver los carteles del cine de Pavón, a comprar magnesia en un cartuchito, a subir a la carretera a ver cómo anochece. No se puede volver a la Galaxy, a comer pimientos en los Vaqueros, a encargar un jersey en las Arjonas, a aguantar las miradas subiendo frente al Estrecho. No se puede volver a escuchar los chascarrillos de tu abuelo, ...
3 comentarios
Leer más