Un solo, y completo, deseo

Viajamos en una nave que completa hoy su trayecto alrededor del sol, cerrando así un ciclo de vida.

Cuando lleguen las doce y las campanadas den fe del cambio de año, entre los gestos rituales de las uvas, el cava y las sonrisas, hemos de sacar unos segundos para pedir deseos para nosotros y para aquellos que apreciamos y que pueblan nuestro mundo.

Es difícil elegir algo de entre todo lo que nos falta o de entre todo lo que se tiene y se quiere conservar.

Solemos resumirlo precipitadamente en salud y que el año que se inicia sea mejor que el anterior.

Algunos se aventuran a pedir que se cumpla un sueño que llevan largo tiempo acariciando. Los más conformistas piden quedarse como están. Los perezosos hacen suyos los deseos comunes y piden paz y alegría en el mundo, como si eso no dependiera de que se cumplan miles de anhelos previos.

Hay quien esconde deseos, demasiado arriesgados para nombrarlos, y espera que se cumplan mágicamente solo por no decirlos en voz alta. Esperan que este que empieza sea, por fin, su año.

Y hay quien ya no tiene deseo alguno porque siente que todo lo que estaba por llegar llegó.

Yo busco un deseo que sirva para mí y para todos. Que sea breve de formular y, al mismo tiempo, inmenso como don. Que se pueda acomodar al momento y circunstancia en que cada uno vive. Que no le reste a nadie para que otro sume.

Y mi deseo es Justicia. Justicia para que quien daña pague, y quien ama reciba. Justicia para tener un cuerpo que responda a la mente que encierra, libre de dolores aunque se disponga a partir. Justicia para que quien trabaja pueda vivir de ello y quien pasa penalidades halle consuelo.

Justicia en cada casa y en el mundo que las acoge. Justicia para vivir sin agonía y hablar sin miedo. Justicia para que nuestros favores sean recompensados y nuestros agraviadores, señalados.

Justicia terrenal. Que si la divina existe venga por añadidura y no como consuelo difícil de comprobar.

Por un 2024 justo con todos. Un abrazo, queridos amigos.

La Nochebuena se viene, la Nochebuena se va...

" Dime, Niño, de quién eres todo vestido de blanco. Soy de la Virgen María y del Espíritu Santo. Resuenen con alegría los cánticos de mi tierra y viva el Niño de Dios que ha nacido en Nochebuena. La Nochebuena se viene, la Nochebuena se va. Y nosotros nos iremos, y no volveremos más. Dime Niño de quién eres y si te llamas Jesús. Soy de amor en el pesebre y sufrimiento en la Cruz. Resuenen con alegría los cánticos de mi tierra y viva el Niño de Dios que ha nacido en Nochebuena". Poníamos boca abajo el cajón en el que nos había llegado la matanza del pueblo y lo arrimábamos a la pared. Colocábamos con chinchetas en la pared un papel azul oscuro con estrellas, una de ellas con cola brillante. Echábamos viruta marrón, viruta verde... Poníamos un río y un laguito con papel de plata. En un esquina, el pesebre con la mula, el buey, San José, la Virgen y el Niño. En lo alto, un ángel. Mi padre le había hecho un agujero al portal de

Crónica de la excepción. Día 70

Ayer, 20 de mayo, James Stewart hubiera cumplido años. Nuestra infancia y juventud lo tuvo siempre presente. En una época en la cual solo había una televisión y los barrios estaban llenos de cines de reestreno y programa doble, no era difícil encontrarse con sus gestos dubitativos y su peculiar voz (cosas del doblaje) casi cada semana. Sus películas se reponían —alguna, como Qué bello es vivir , era un clásico navideño— y nos era tan cercano como los compatriotas que llenaban las novelas de media tarde o los Estudio 1. Pero esta entrada va de una pequeñísima parte de lo acontecido en su vida y que tiene que ver con otro grande del cine norteamericano, Henry Fonda. Ambos eran amigos, en ese grado en el cual la amistad pasa a ser casi un lazo de sangre. Eso, a pesar de las grandes diferencias que había entre ambos. La mayor de todas, quizá, sus tendencias políticas. Fonda era de izquierdas y Stewart, muy conservador. Su vida discurría paralela hasta que, una vez,

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